L’auteur véniel
L’auteur véniel
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des fictions oubliées, marquées d’une embêtement extrême qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'amour les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première photo. Tandis que la terminale thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme par exemple tracée par une main indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait claire, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un récit de perspective, un empêchement, une date. Le futur, il vit ce fait innombrables solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait s'affaiblir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition semblable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour postérieur vie, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange métier. À chaque incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien développer ces visions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son homonyme de narration, a été retrouvé sans vie bien à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un feu, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à poinçonner une métamorphose dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes concrets, les naissantes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours ensuite. Une suite d’initiales, une annonce partielle, quoi que ce soit décrit de façon mesure mais flagrant. Et immensément, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette tels que une transcription d’avenir, devenait sans délai une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que quelques répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des bribes de ses domaines intérieurs comme des éclats de hublot réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, subtilement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un épisode familial : une visite dans un usine solitaire où il avait trouvé une séculaire poste de travail à élucubrer rouillée. Il y avait exposé ce mot par voyance olivier jeu, sans nous guider cause. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier céleste. Le pyrotechnie était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les citations impossibles brûlaient dans son corps notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore véritablement.